Auf dem Steg steht stets mein Schirm
gelbes Funkeln, wie Gestirn
das still auf dem tobend Wasser ruht,
und tut als wärs das Firmament,
das man am End doch nur,
an seiner Kraft erkennt.
Ein kleiner Schimmer Hoffnung,
ein großer Patzen Hartz
der den Trübsinn an sich klebt
dass er nur ja nicht schwebt
und lebt von vollem Mut,
wenn wer das Weh- verschluckt und tut
als war es wohl ein Hirngespinnst
weil du, mein Regen, rückwärts runter rinnst.
Dieses kleine Funkeln,
lässt lauter Leute munkeln,
tunken wollen wohl wüste Wesen,
könnten sie es doch nur lesen
würden sie daran genesen.
Dafür wollen sie es hetzen
und nur ihren Gleichmut wetzen,
Wahrheit schätzen gelingt kaum,
Darum dieser Baum
den dieses Schirmlein schützt.
Bei all dem negativen Übermut,
der Wut, der Trauer und dem Zorn
gelingt kaum mal ein Blick nach vorn
der uns doch soviel Gutes tut,
gerinnt das Blut und steckt tief drin
wenn ich auch in der Mitte bin.
Doch der glühende Schirm
am verregneten Steg
legt die Furcht zur Erde
auf dem holprigen Weg.
Denn wenn die Tropfen es gießen,
wenn du es nur lässt
werden neue Schirme spriesen
aus ihrem Geäst.
Aus dem riesigen Nein
wird ein kleines naja
statt dem Negativisten
bleibt ein kleines Loch da.
Das Negativistchen
zieht langsam dahin
drin bleibt dann nur
eine Optiminimistin.
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